informe sobre informar se ser soy. ocho años de informes hasta aqui amor a todos ustedes a sus letras a escribir a estar rico cual círculo de lecturas de presente, pasto y risas

nenas digan fecha !
semana o finde semana ??

y ta diciendo, no ?
^^

Reporte Mayístico

eran tiempos de luces en media noche. al lado, una copa media vacía con vino de especie dudosa.
eran tiempos donde dirigía el fusil de una rata, del sol, del paso en intervalos reales - en el semi-estricto sentido de la palabra- de blancas. Nota de vida: no confundir vino y arte.
... cuando la utilidad era útil, no -able.
cuando el adjetivo creó lo real, siendo lo irreal parte de una realidad ilusa. sí, señores, ilusa.
eran tiempos en los que el eco fluorescente despedía mi canto en una semifusa candente, y su ardor -era- era el lápiz que hoy, borracho, relata mi verdad.
era el piano,
era el trilladísimo tango.

- hay gente que acumula tanto tiempo
- el lápiz le hace el amor a mi hoja desesperadamente olvidada
- pelea aparentemente irreversible v/s la sirena culpable de lo íntimo
- no se destapa la sutil censura por la vida en sociedad. Pero cuando, de pronto, insisto, borrachas surgen, hasta la letra cambia. hoy se hace redonda, coqueta con su iris claro, un arcoiris FATAL. y luego, al leerlo, parecen ser simplemente un testimonio hormonalment eegoísta
- ay, lector, si supieras tú mis secretos. y es que el remolino y su punto suspensivo narra más de lo que jamás podré prosar -secretamente-
- así que
- al fin y al cabo, son sólo falacias, nada de divinidad aunque cada palabra
- ocupe un lugar en esta
- porción delirante de hoja, cada una un núcleo fundamental, interpretable
- y sobretodo
- desechable.

A modo de ejemplo: hice que la luz cesara y hacer más sincera mi declaración, pesadillé mi noche con mi boca perdida con el anis de una semifusa candente (sí, de nuevo) y agónica. Es fuerte. Borrar eso.

Mi orgasmo asciende por un limón seco, mi dedo se infecta con tinta en una herida surrealmente astricta. hoy llena mi hoja el cansancio de mi brazo.
y mis manos
ausentes
famélicas
enfermas
susurran delirios de un neumático personalizado
adiós.
algo más sincero, imposible.

PONGANFECHA, SEÑORITAS, QUEDELACASADELASHOFISOMOS.

missyougirls!

perdidaydelamanocomounarondausente...

quieroencontrarlasynosédóndevolveraencontrarnoslasmismas...

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des conectada

con ectada

des y con... whateva! who knows?!

hagamosdenuevounaronda?

HEY!

EXIJO REPORTE DE ALEMANIA.

Rápido corren los carros

Si se vuelve a la fase primaria
todo se condensará en un acto perdurable.
Ya es imposible dar vueltas en un eje extraviado
sólo consta verificar un par de datos en sus ojos.

Lo más probable es que sea necesario constatar por un tercero
la cabalidad de los actos circundantes.

Es necesario controlar las salidas externas
para conservar en un beso un giro innesperado
quizás debas decirdir
debes abortar al feto sangrieto de hambre eterna
quizás debas decidir
y cortarte una a una las lianas de tu soma.

Cierra la jaula del pájaro ausente
y comenta en susurros el cigarro ahumado
erre con erre cigarro erre con erre carril
juaga a trabar tus pupilas en la imagen inmensa del destino.

algo mío

poema 11 de ROBERTO JUARROZ

11 (para Antonio Ramos Rosa)

Invertir los signos de la fiesta,

como lo haría un monje loco

que sólo puede orar con la cruz al revés

o poniéndose a sí mismo

con la cabeza hacia abajo.

Que la fiesta comience

con la muerte en la punta de los dedos

y el abismo enredándose en las piernas,

con la luna convertida en esponja

para absorber el cielo

y la luz en escoba

para barrer la tierra.

Que el sueño se transforme en sustancia,

la vejez en victoria

y tu ausencia portátil en presencia.

Y sembrar al voleo la identidad de los rincones

como si se encendiera la primera luz

con el pabilo de la noche.

Hay que invertir los signos de la fiesta,

romper la malla estrafalaria

del juego que nos ciñe

y saltar hacia otro juego más abierto.

Hay que hallar más mirada en los ojos

o fuera de los ojos

y descubrir por fin la fiesta prometida.